Когда тебе дарят стихи

Я с детства мечтала... Может, об этом стыдно говорить... Ладно, скажу. Я всегда мечтала, чтобы мне посвятили стихи.

И что вы думаете? Ни один! Ни один ухажёр не посвятил мне стихов. Они их просто не умели писать.
Да, тех, кого я не любила, я просила об этом (когда любишь, ничего не просишь же, да?).
И один написал. Ах, как это было криво. И сам стих кривой: «… ты что-то тихо напевала своим прекрасным нежным голоском», - божечки. И то, что это не был порыв души, так сказать, а моя просьба.

И вот, будучи обделённой посвящёнными мне стихами, я с иногда возникающей грустью думала: «Что же чувствует человек, которому дарят стихи?». Что же он чувствует, а?

Я пытаюсь представить, но никак не получается.

Но я... Может, стыдно об этом говорить... Ладно, скажу. Дождалась я. Посвятил мне любимый человек стихи.
Умеет он писать. Я его стихи читаю и с ума от скачка уровня удовольствия схожу.
Посвятил мне, значит. И не криво. И души порыв. Только там не про любовь. Совсем не про любовь. Ну, совершенно.

Вот я и не знаю, что же чувствуют.
У него спросить? Он точно знает.