Я делаю себе крышку,
Крышку моего нового гроба,
В котором буду я один,
Лежать,
Холодным,
Будто снег,
Зачерпнутый из сугроба,
Берем гвоздь,
Молоток,
Удар, ещё удар,
Так красиво досочки одна к одной,
Спешить уже некогда,
Думаю о себе,
Но очень глубоко нельзя,
Вдруг, под молотком окажется не шляпка гвоздя,
А рука,
И будет такая неприятная боль,
Хуже той, когда она..
Хуже той, когда от неё я..
Хуже чем тогда,
Когда осознал,
Что рука,
Может болеть больше,
Чем то что внутри.. душа...
и тогда,
Ты специально,
Перед ударом,
Нарочно,
Как в фильме,
спектакле,
театре поставлено,
Ты закрываешь глаза,
И бьешь быстро,
Два раза,
Подряд,
Так что зубы со скрежетом трескались..
Так, что слезы шипели,
На пульсирующем красным лице.
Не дышал уйму времени...
Боль не помнишь,
Ощущаешь,
Только свежую влагу в подмышках,
И виски удаляются...
Это был только первый гвоздь,
Гвоздь от крышки, не самогО гроба.
Благо одно,
Что сам гроб мне готовым доставят..
А зачем тебе гроб?
Чтобы твоему телу было тепло?
Зачем тебе тело?
Влетела
В голову мысль...
Я в комнате,где нет гробов,
Есть только,прилипшие к стенам куски кожи
КАких-то людей,
Каких я не знала раньше,
Но их боль так художественно отобразил на стенах огонь - талантливый художник,
Но здесь тепло и пахнет "Ниной Риччи", Кенни, лечи
Свою душу и приезжай,я тебя напою коньяком,
Не смей говорить,что ты его не любишь!...