Дума

Не раз крутые ветры дули,
Темнел бугристый окоём.
И вновь играет эхо гулом
И перекатывает гром.

И молний росчерки огнисты,
Бездонна неба полынья.
С холма ныряя в поле чистом,
Ведёт просёлок до жилья.

Не знаю, кто меня приветит,
Каким-то выпадет ночлег?
Всё бесприютней дикий ветер,
Всё реже радость чистых нег.

Не раз мне в снах тревожных снилось:
Какой-то край дал Бог в удел,
Как Русью тройка проносилась,
Но седока не разгядел.

На лире гений звук искусный
Извлёк. Кому дано понять?!
Обделена хорошим вкусом
Насквозь безумная печать.

Господь пошлёт ли отрезвленье?
Падут Гоморра и Содом...
Отринув мглу грехопаденья,
Взыграет светом Русский Дом.

И кажется, все вышли сроки,
И Русь, страдая без конца,
Всё ждёт в Отечестве пророка
И гениального певца.