Слабонервным не читать.

В моей бурной жизни, периодически наступают моменты, когда я хочу помереть. Сдохнуть не получается, потому что я слишком воспитанный и интеллигентный человек, чтобы взять и сдохнуть.
Я просто хочу помереть. Или тоска меня заедает, или бес в ребро залазит и червит изнутри своими подлыми мыслишками. Но мысль о смерти не покидает целый день.
И тогда я начинаю размышлять как мне сделать так, чтобы я взял и помер. И тут я начинаю завидовать самоубийцам. Повеситься у меня не получится - я страшно боюсь боли. А вдруг у меня не получится отключится и я буду телепаться на веревке. И будет больно шее, кожа будет рваться, а помереть не получится. А потом не дай бог наступит гипоксия, и буду ходить с вываленным языком и всем улыбаться. Из слюнявого рта будет капать мутная жидкость, а голова постоянно будет дергаться. Нет, вешаться я не пойду.
Застрелиться. А где взять настоящий пистолет? Чтобы с патронами, да еще настоящими. Говорят, пистолет можно купить. Но опять проблема - у меня постоянно нет денег. И я не знаю, когда они появятся. Поэтому с пистолетом вариант отпадает.
Есть вариант кинутся под поезд. Но опять же. Я страшно боюсь боли. А поезд шутить не любит. Если наедет - мама не покажется. Как представлю, как огромная махина наезжает на мое несчастное тело - слеза так и льется. Нет, под поезд я точно не лягу.
Есть вариант броситься с крыши дома. Опять же. Высоты боюсь. Я когда меняю дома лампочку - так пожарную команду вызываю для страховки. А однажды, когда я занимался электромонтажом, я грохнудся с перекошенного строительного козла. Ощущение не из приятных. У меня потом на ноге долго синяк не заживал. А если я шмякнусь с восьмого этажа, да еще вниз головой - ого, это ж опять синячище какой будет. На всю голову. Нет, с крыши я падать точно не буду.
Какой-то я не профессиональный самоубийца. Это не так, и это не так.
А чегой-то я решил помереть? С какой стати у меня появилась такая мысль?
Ответ повис в воздухе. Долги? Что-то пошло не так? Невостребованность в свои 42? А может хандра замучила?
В голове начался полный кавардак. Мысли ударяются лбами, толкаются спинами, падают вниз, и опрокидываются навзнич.
Я перехожу на другой уровень развития. В буддизме говорят - перейти на другой берег реки. А для перехода на другой уровень - обязательно нужно умереть.
Ну что же. Счастливой тебе смерти. Родиться всегда сможешь. С чем тебя и поздравят.
Всё. Я умер.