Циник.

Рыдать от горя, трепеща,
над тушкой мертвого клеща.

Лобзать закат, лобзать рассвет,
лобзать купюру на просвет.

И всю Вселенную поправ,
цедить пьянящий запах трав.

Воспеть луну и солнца луч,
испить дождя из грозных туч.

Мечты высокой потолок,
Швейцарский, хвойный уголок.

А в миг унылости постылой,
посмаковать с сольцой текилы.

О, да, пока совсем не поздно,
упомяну еще про звезды.

О том, какой волшебный свет,
увы, но звезд сегодня нет.