Бедолага

Мой дух упал и отвернулся к стенке –
в бараний рог скрутил его невроз,
когда до слёз пугает понедельник
и сплошь неутешительный прогноз.

Нехватка снов, эмоций, радуг, солнца –
и дух погряз в печали и тоске.
Живу в надежде, думаю – очнётся.
А он ворчит, что жизнь – на волоске.

Упала нефть – полундра, всё пропало!
На биржах – мордобой и самострел.
А СМИ гурьбой пошли давить на жалость,
и дух от горя чуть не околел.

В народе ропот и негодованье:
похоже на грабёж средь бела дня.
Да сколько ж надо приложить старанья,
чтоб «кони быстры и крепка броня»?

С билборда: «Денег нет, но вы держитесь!»
А дух канючить взялся, что – изгой,
что кинул его даже небожитель
и чёрти что творится за спиной.

Не верьте, люди, духу, он контужен,
он временно ушёл на карантин.
Из-за него я пропускаю званый ужин,
хотя на то нет видимых причин.

Душа то улыбнётся, то заплачет,
а солнце на балконе с двух до трёх.
Упавший дух скулит по старой даче –
то хрен приснится, то чертополох.

Душа над духом, видимо, не властна.
В душе Шекспир, Бетховен и Брюллов.
Но мы не будем привирать напрасно
про духа бедного… довольно слов.