Неоконченное творение

Лето выдалось холодным и дождливым. Почти месяц каждый день то и дело моросил дождь, а иногда становился ливнем, затапливая подвалы домов на низинах. Клубника начинала загнивать, так и не успев налиться сладостью и понежиться под солнцем. С утра не обойтись без куртки, а когда солнце выбиралось из тёплых одеял, лёжа на небесной простыне, хотелось спрятаться в тени от жары.
Полнолуние. Из открытого окна веяло прохладой и сыростью. Пахло свежестью и дождём. Думаю, читатель знает этот приятный запах, который оставляют после себя дожди. Тихо, только капли монотонно барабанили по крыше дома, в котором погасли почти все окна. Кот по кличке Снежок свернулся клубком на кресле и мурлыкал. На столике стояла кружка ароматного кофе. По телевизору показывали рекламу в перерыве очередного выпуска новостей:
- Роскошь! Деньги! Дорогие вина и шикарные авто! Разве не в этом радость жизни?
Пол Картон – высокий мужчина лет сорока пяти-пятидесяти на вид. Возраст точнее парикмахера состриг часть волос на его голове и окрасил некоторые волоски серым цветом. Время не щадит никого. Он был спортсменом в школьные годы, но теперь вырисовался полный живот. Пол полулежал на диване. Одним глазом поглядывал на выпуск новостей. Перед ним лэптоп с включенным текстовым редактором. Но большая часть его внимания занята смартфоном. Он пролистывал ленту новостей в социальной сети, ставил сердечки на понравившихся записях, просматривал видео, на котором изображён мило мурлыкающий котёнок.
Раздался шорох. Дверь скрипнула и отворилась.
- Проклятый сквозняк! – сказал Пол. Встал с кровати, не отрывая взора от поглотившего его целиком гаджета. Закрыв дверь, лёг на кровать. Отпил глоток кофе. Завтра вставать в шесть утра, но спать не хотелось. Может, доктор Браун прав, и стоит меньше пить кофе и ложиться раньше? Режим дня – залог здоровья.
Труднее вставать с каждым утром на нелюбимую работу. Офис, полный улыбающихся коллег, которые воткнут нож в спину при любой удачной возможности. Дружбы нет, где водятся деньги. Отдел продаж – не лучшее место для поиска человечности.
Снова со скрипом отворилась дверь. Пол ударился о ножку деревянного стула и громко ругнулся. А потом поднял взгляд на дверной проём.
Там стоял он. Суровый взгляд, казалось, мог видеть душу насквозь. Морщины над переносицей на старческом лице. Длинные скрюченные пальцы. Остальное скрывал чёрный балахон.
Смартфон выпал из рук Пола. Мужчина оцепенел. Незнакомец молча вошёл. Потом щёлкнул пальцами, и дверь затворилась за ним сама собой.
- Прости, что заставил тебя вставать. Не хотел отвлекать от важных дел, - сказал он скрипучим голосом. – Ты же человек занятой. Дел невпроворот.
Незнакомец улыбнулся, обнажив окровавленные длинные клыки. Пол попытался прорваться к двери, чтобы выбежать прочь из комнаты. Но таинственный гость остановил его. Пол закричал, но чужой закрыл ему рот ладонью. А пальцем другой руки прикоснулся к губам.
- Тише. Не люблю лишнего шума.
- Что Вам нужно от меня? – прошептал Пол, когда гость ослабил хватку. – Деньги? Я заплачу. Только назовите сумму.
- Деньги! – незнакомец презрительно плюнул под ноги. – В моё время ценилось золото. Но оно не затмевало свет солнца. А вашим миром правит бумага. Все вы её рабы.
- Так что Вам нужно от меня. Прошу. Отпустите! Я дам то, что попросите.
- Я никогда не подумал бы, что ты мелочный, Пол! И невежливый. Гость стоит в дверях. А ты, даже не познакомившись, сразу предлагаешь деньги и хочешь быстрее распрощаться. Разве у тебя так часто бывают гости, что ты разбрасываешься ими? Итак, давай попробуем ещё раз. Задай ещё вопрос.
Зрачки Пола расширились, сердце билось часто, дыхание тоже участилось.
- Кто Вы?
- Меня зовут Латрих. Я-то тебя сразу узнал, как только увидел. А ты, похоже, забыл старого друга.
- Этого не может быть, - прошептал Пол. Он вспомнил старую, пожелтевшую давно тетрадь, куда он записывал стихи, иногда рассказы, когда был юношей.
Молодые полны сил и идей, они бьют из нас фонтаном. Мы наивны и чисты, верим в светлое будущее, надеемся на лучшее. Мы любим, а любовь – всепобеждающее чувство, она безгранична. Мы можем ночи напролёт гулять по морскому побережью и смотреть с надеждой на звёзды. Вот она – романтика. Мы готовы посвятить себя без остатка творчеству. Но однажды это проходит.
Когда тебе девятнадцать, то море по колено. Если друг – то до гроба, с ним и на войну, и во двор с гитарой. К слову, с инструментом в этом возрасте никогда не расстаёшься, ведь музыка лечит раны, поднимает настроение, помогает находить новых друзей. Три аккорда – и вот ты душа компании, фактически фронтмен, а если ещё и баррэ можешь взять – все девчонки твои. Тетрадка наполняется новыми стихами каждый день, такими наивными, корявыми, с простыми рифмами «любовь-кровь-вновь», но в этих стихах целый мир, вся душа без остатка. Друзей целая общага. Каждый день хочется петь. И мечтать: о светлом будущем, о том, как ты поменяешь мир к лучшему, спасёшь больных от рака. Или будешь богатым и знаменитым: ты веришь, что твоя группа, которая выступает во дворе, однажды будет собирать стадионы.
А потом это куда-то девается, растворяется в серых буднях, в равнодушных лицах, в тоннах ненужной бумаги. Первой, пожалуй, исчезает вера в справедливость. Маркс был прав. Но ты далеко не Че Гевара. Кого-то пристроили родственники, а остальным придётся искать путь через тернии к звёздам. И тут перед тобой встаёт выбор: идти за мечтой, и жить за копейки, или же выбрать высокооплачиваемую работу. Всё, как в «Поле Чудес» - или приз в чёрном ящике, но ты никогда не знаешь заранее, там машина, или же бутылка кефира. А можно просто забрать деньгами. Твоя научная работа не спасёт ни одного человека. Тема красивая, но на инновации нужны немалые средства. А инвесторам проще вложиться в новый магазин, который даёт прибыли сегодня и сейчас.
Затем исчезает вера в нужность. Ты думал, что будешь самым необходимым человеком, что работодатели будут разрывать тебя на части, а кому ты не достанешься, станут кусать локти, в надежде, что ты передумаешь, и позвонишь им однажды. Но им нужен человек со стажем не менее пяти лет. Работу-таки ты найдёшь, кто-то возьмёт из жалости, или и правда увидит что-то «такое» в тебе, чего ты сам уже перестанешь замечать после сотого отправленного резюме и шестого собеседования. Но знания, которые так кропотливо складывал в сундучок, окажутся абсолютно лишними и ненужными. Чему учили до этого, можно забыть. И специалист ты, как оказывается, ещё никакой, и вообще ничего не знаешь и не понимаешь.
Много бумаги. Она будет сыпаться метеоритным дождём, поджидая даже там, где ей быть не следовало бы. И на каждую нужно поставить печать, прочесть, расписаться, подготовить, положить в файл, прошить, подписать у инспектора… (список можно продолжать вечно) Главное – не проделанная работа, а хороший отчёт о ней, качественная фотография с умным лицом.
Потом понемногу начинают таять друзья. Незаметно, вроде бы, вы встречаетесь по праздникам и выходным, потом только по праздникам, ведь в субботу нужно на рынок, а в воскресенье - выспаться перед работой. Потом замечаешь однажды, что на день рождения не каждый может приехать. Подумаешь трижды, потратить деньги на бутылку пива, которую выпьешь с товарищем (слово друг реже слетает с губ), или же на новые джинсы. Дороги часто расходятся. Тропинки у всех разные, иногда пересекаются ненадолго. Остаётся пара друзей – зато верных. Дружба – как и коньяк – оценивается по выдержке.
Позже пропадают и мечты. Гитара месяцами пылится в кладовке, рядом с ней тетрадка с недописанным стихотворением. А в голову не лезет ни единой строчки, чтобы закончить «шедевр» И в этом никто не виноват. Кроме тебя самого: кто мешает жить так же, как и в 19? Ты не изменился: с тех пор не вырос ни на сантиметр, может, набрал пару килограммов? Но они не мешают мечтать. И играть на гитаре.
Реже выходишь гулять на улицу. Дома ждут «неотложные» дела. От них нет спасенья.
Но иногда воспоминания приходят с трепетом. На душе становится вдруг тепло, и перед глазами мелькают картинки. Хочется пережить это вновь – как будто ничего и не случилось. Встретиться со старыми друзьями, и не вспоминать все выходные, которые вы почему-то провели по отдельности. Взять в руки гитару, сыграть «Батарейку» (на большее после такого перерыва вряд ли хватит сноровки). Посмотреть старые фотографии, вспоминая прожитые вместе дни. Жаль, их не вернуть, но будут же и новые, лучше, чем те, что были прежде. Правда?..
Пол вспомнил рассказ, который начал писать в студенческие годы. Главный герой – принц, ставший по воле Судьбы в рабстве, и возглавивший восстание невольников. Злодеем был всесильный колдун по имени Латрих, заставивший беднягу съесть кошачье сердце и убивший любимую. Рассказ так и остался черновиком в пожелтевшей тетрадке, неоконченный, оборванный на полуслове.
- Ненависть можно понять, - сказал Латрих. – Её даже можно простить, нейтрализовать любовью в конце концов. Но не равнодушие. Ты же предал нас! Ты оставил меня гнить в собственном замке. Мои подвалы полнились золотыми монетами и слитками, а стола яствами и выдержанными винами. Мои воины наточили мечи, готовы идти в бой. Но ты так и не отдал приказ. За годы разгульной жизни солдаты спились окончательно. Они не в состоянии поднять себя со стога сена после весёлой ночи, не то, что щит и меч.
Заговорил ведущий ночного репортажа:
- Сегодня убит посол…
Латрих щёлкнул пальцами, и ящик, наполненный чудесами и выходами в любые точки мира, треснул, разлетевшись на мелкие осколки.
- Ненавижу эту коробку, - сказал Латрих. – Ты променял мой мир, который создал сам, собственной фантазией, на этот треклятый телевизор. Будь он проклят! А вместо иконы у тебя на самом видном месте смартфон.
- Этого не может быть, - прошептал Пол. – Ты не можешь быть здесь. Ты не должен!
- Вот он я! Латрих, герцог Силеринский, ученик Тёмного Лорда Хэллона, Короля-за-Горой. Ты разучился верить тому, что видишь?
- Но почему ты? – Пол повысил голос, - Почему не повстанец… Как там его звали, запамятовал. С годами сложнее сосредоточиться и вспомнить даже простые вещи.
- Как знаешь, дорогу находят лишь самые наглые и находчивые. Такие, как я, не всегда на стороне Света. Зато мы лучше приспособлены.
- Зачем ты здесь?
Латрих оскалил длинные клыки.
- Ты знаешь ответ на этот вопрос, Пол.
Треснула лампа, разбившись на тысячи мелких осколков. Стало темно, но в лунном свете Пол видел очертания колдуна.
- Я ненавижу тебя, Творец, забывший творения. Я презираю тебя. И сегодня ты умрёшь.
В комнате стало холоднее, чем было мгновение назад. Латрих потянулся скрюченными пальцами к горлу Пола. Тот закричал, что было мочи:
- Прости!
***
Шесть утра. Пора вставать. Сон! Всего лишь сон. Теперь на работу, которую Пол ненавидел больше всего на свете. И эта рутинная работа занимала большую часть жизни.
А может Он, когда писал Книгу нашего Бытия, тоже оставил роман недописанным? Мы думаем, что свободны, а на самом деле просто не нужны никому? Кто знает, может Пол рождён храбрым рыцарем, в поисках возлюбленной, заточённой на вершине непреступной крепости. Просто его оставили беспризорным, вот он и мечется, беспрерывно ища смысл жизни. А смысла то и вовсе нет. Поэтому он работает в отделе продаж, потому, что кто-то не дописал однажды роман. Как и он в молодости, в пожелтевшей от старости тетрадке в клеточку.
Никогда не оставляйте творений неоконченными. Иначе смешаете их с грязью, которой им не суждено быть.
Он почистил зубы. Пока готовились тосты, принял душ. И на нелюбимую работу, рыцарь нового времени.