Однажды в далёком декабре

Бабушка проснулась очень рано, у неё было очень много дел. Сегодня был её день рождения. Примерно часам к шести, соберутся гости (её дети и внуки).
С вечера были накрошены салаты, сварен холодец и всё это богатство стояло на веранде на столе, накрытое большой скатертью. Там было особенно студёно.
Уже замешано тесто для пирогов и готовилась начинка.
Мы с сестрой ещё в постели, у нас выходной от школьных занятий. Но запахи из кухни так и манят.
И вот у бабули начинки уже готовы, каждая в своей миске: там были зелёный лук с рисом и яйцом, сдобренные растопленным сливочным маслом; маковая начинка для наших любимых витушек; тушёная капуста и конечно же будет манник, ( такой вкусный, которого я в последующей жизни больше не пробовала).
Тесто уже подошло и началось таинство...
Руки бабушка слегка смазывала тёплым растительным маслом и начинала воять пирожки.
Я очень любила наблюдать за её руками. Как у неё ловко всё получалось. Оторвёт комочек теста , быстро раскатает, выложит начинку, несколько волшебных движений и противень заполнен ровными рядами будущих пирожков.
Первая партия уже в духовке, а бабушкины руки уже колдуют над другой начинкой. Мы с сестрой поочереди подбегали к мискам с начинками ( в них в каждой была ложка) и пробовали содержимое.
Когда все пироги были готовы , их снимали с противней, раскладывали по красивым большим блюдам, выставляли на полку буфета и накрывали чистыми полотенцами. Но нам всегда давали попробовать по горячему пирожку.
И вот наступает вечер, гости собираются в большой комнате за столом. Как всегда приезжают бабушкины дети, т.е. наши дяди и тёти со своими семьями.
Нам, ребятишкам, накрывали отдельный стол на кухне.
У каждого была тарелка с салатом, несколько квадратиков холодца и посередине стояла большая тарелка с заветными пирожками. В открытых бутылках стоял лимонад "Буратино".
И мы , как взрослые, сами его наливали себе в стаканы.
Но нам же интересно, что происходит в большой комнате, где собрались взрослые. А там было весело, все улыбались и желали имениннице здоровья.
Бабушка сидела во главе стола, смотрела на всех собравшихся любящим взглядом и слезинки счастья стекали по её щекам, заполняя мелкие морщинки. И это были слезинки счастья...
А чуть позже взрослые пели любимые песни. Мы, ребятишки разных возрастов, сидели на диване и слушали.
Какие же это были счастливые моменты.
В то время, когда все пели, мама готовила самовар на углях и заваривала чай в большом фарфоровом чайнике с серебряным ситечком, вставленном в носик чайника, чтобы заварка не попадала в чашку. Готовый самовар водружался в центр стола на поднос.
Ставились блюда с пирогами, вазочки с конфетами.
Все приступали к чаепитию. Это была целая церемония...
На поднос к самовару ставилась чашка обязательно с блюдцем, сначала наливали заварку, затем открывали краник самовара и кипяток с клубами пара наливался в чашку. Затем наливающий, аккуратно взяв за края блюдечка, передавал каждому гостю дымящийся напиток. Гости сами выбирали себе пирожки, кому какой нравится. Во время чаепития велась неспешная беседа.
Поздно вечером все гости расходились. Те кто приехал
издалека, оставались ночевать у нас в большой комнате.
Собирался большой стол, превращаясь в маленький. Разбирался диван, а кому места не хватало, стелили на полу большую перину, которую бабушка сшила сама и заполняла
пухом от перьев домашних птиц. Наутро гости, попив чая с пирогами, разъезжались.
Сейчас, вспоминая эти события из детства, на лице появляется улыбка. Как же было здорово, когда ты ещё ребёнок наблюдаешь взрослую жизнь со стороны.
Уже нет тех людей, которые собирались каждый год за тем большим столом с самоваром. Но я ясно вижу их, сидящих всех рядом, улыбающихся. Молодых, весёлых, живых...
Эти воспоминания из детства живут в наших сердцах.
У нас тоже , у всех тогдашних ребятишек, есть свои семьи, дети и уже даже внуки, а также свои традиции.
Но память хранит добрые сюжеты из нашей детской жизни. И пусть это никуда не исчезает, потому что из этих цветных осколочков тех далёких событий складывается и наша жизнь.
Берегите люди в себе воспоминания , они не повторяются никогда, но всегда нас согреют.
#NadinGauk#мояпроза