И ОПЯТЬ БЕССОННИЦА...

Не сплю , бодрствую и маюсь.
И, вот что интересно, когда в жизни волнения-треволнения, когда происходят события, очень больно затрагивающие душу и сердце, основательно встряхивающие жизнь, я засыпаю, что называется” без задних ног”. Видно, все эти житейские перипетии за день так выматывают, что к ночи организм отключается, дабы дать отдохнуть и мозгам, и душе, и сердцу.
А в моменты затишья и относительного благополучия, вот именно в такие моменты и настигает меня бессонница. Наверное, чтобы сохранить баланс: “А! Днём всё было хорошо? На тебе, получай.” И начинается скачкообразный забег мыслей на длинную ночную дистанцию. Чаще всего в такие бессонные ночи меня беспокоят рифмы, больше всего я устаю от этого потока ненужных, бессвязных, рифмованных предложений.
А ещё память достаёт забытые образы и целые картины. Одна такая картина очень часто всплывает из тайника моей памяти.
…Знойный летний день, я физически ощущаю этот звенящий зной и запах чабреца. Просёлочная дорога среди пшеничного поля, может быть не пшеничного, не знаю, но поле колосится по обеим сторонам дороги, а по ней едет грузовик, и за рулём "тарантайки" я, а рядом на сиденье отец. Он учит водить меня этот старенький грузовичок. Я ощущаю в своих руках баранку и чувствую запах бензина. Мы медленно едем через это поле, через этот зной. Ещё я отчётливо понимаю, что я плоховато справляюсь с этой машиной, но чувствую поддержку отца. И всё… Картина заканчивается.
Я не умею водить машину, я никогда в жизни этому не училась. Откуда же эта картина? Может быть, приснилось когда-то? А может быть, действительно, это было, но я напрочь всё забыла? Не у кого теперь это спросить. Нет уже никого, ни мамы, ни отца.
В ежедневной житейской суете очень редко вспоминаю их, моих родителей. И времени со дня их смерти прошло немало, и я уже давно очень и очень зрелая дама, и жизнь преподносит всё новые и новые неожиданности. А вот в такие бессонные ночи как раз и время вспомнить их, дорогих и любимых людей.
Но воспоминания опять-таки отрывочные, эпизодические. Но очень – очень яркие.
Вот мне 8 лет. Мама сшила из яркого цветастого ситца юбки - «татьянки”, себе и мне. И идём мы с ней по городу, такие нарядные. Она держит меня за руку, а я переполнена гордостью и удовольствием, что у меня такая же юбка, как у мамы. Ярко светит солнце ,яркие цветы на юбках и настроение тоже яркое-преяркое.
А вот мы мчимся на такси из Баку в город Шемаха. Мне лет 11. Я глазею по сторонам и задыхаюсь от счастья, так внезапно свалившегося. Меня отпросили из школы и взяли в такую дальнюю поездку. Кругом огромные поляны красных маков. Впереди полная неизвестность. Но неизвестность это только для меня.
В Шемахе состоится встреча всей папиной родни по поводу того, что нашёлся его дядя, брат моей бабушки, который во время войны пропал без вести. История известная: война, плен, лагеря. В 64-м он дал о себе знать, и бабушка немедленно объявила сбор всей родни.
А на такси из Баку мы едем потому, что отцу очень хочется показать всем своим родственникам, что он успешен, что жизнь у него сложилась. Но, как назло ,километра за 2 до пункта назначения машина глохнет .Что там произошло, не знаю, сколько времени таксист вместе с отцом возятся под капотом, не помню . Но заканчивается всё это тем ,что мы пешком через виноградники пробираемся к бабушкиному дому, и подходим к нему с тыла.
Задумка отца гордо выйти из машины на виду всех родственников и хлопнуть дверкой---не удалась. Не сработал хитроумный план. Помню, он был расстроен.
Бессонная ночь листает эти картинки из детства, а я не могу избавиться от пронзительного чувства утраты.