быть на земле, чтобы быть с тобою...

А "жизнь" - только слово, есть лишь любовь и есть смерть...
Эй! А кто будет петь, если все будут спать?
Смерть стоит того, чтобы жить, а любовь стоит того, чтобы ждать...
(В. Цой)

Не открывай свои тайны, осень. Не расправляй при зеваках крылья. В прикосновениях, званной гостьей, тихая радость, когда «мы» были – так и не став. Не дожили – sorri – выпустив каплями крови змеек тихих сомнений. Растает вскоре – осень, которую пожалели.
Неотвратимой чахоткой в пране - сырость, туман, а в твоих аккордах стук колких градин – фантомно ранит. Пахнет полынью сухая гордость. Но в каждой клетке - твоё дыхание. Как, наполняясь безумной страстью, вдруг разойтись? Мы не знаем сами. По сослагательным рвёт на части.
Чуткая осень идёт неслышно – лишь ветерок прошуршит листвою. И - в тишине, замерев, не дышишь, чтоб в невесомости и покое, не привлекая неровных взглядов и отражая зеркально горе, быть далеко и привычно-рядом.
Быть на земле, чтобы быть с тобою.