похоже на крик души.
ты не поверишь вчера у меня весь вечер похожая тема крутилась в голове, но от м.л. вот что вышло
Ну вот и всё. к чему теперь слова.
Все звуки беспардонны и фальшивы
Твоё «ты как?» Моё – «весьма паршиво» -
Не прозвучат новей. Сто раз права…
Да что в той правде? Сорная трава
И жизнь очередная и надежды -
Театр абсурда. Новая глава
Дурацкой пьесы.
Кончился антракт.
И осень - шлюха, не подарит знак.
Дождями отшлифованный дурак
Приговорён к тебе, застрявший между
«Иду на вы»
И медленным «прощай».
Как поцелуй в рябиновые губы
Седого октября
Вдохну печаль
На срезе понимания
«Не любит».
Отчего же не поверю? Очень даже...
У тебя интересно получилось. Только грустно... Мне давно хотелось спросить: ты ведь с детства пишешь? Какими были тогда твои стихи?
Земля под ногами разверзлась, казалось.
До боли обман всё вокруг.
И что для меня теперь в жизни осталось,
Когда обманул лучший друг.
Цветёт вся земля под светила лучами
Меня ж поливают дожди.
Не вижу я дня в тьму смотрю я ночами.
Всё – мрак. Нет его уж не жди.
Обмануты птицы и солнце и небо.
Земля под ногами – вся ложь.
Не знаю теперь я где быль а где небыль
И правды теперь не найдёшь.))))
_____________________
это примерно так я писала, когда мне было 18.
___________
Лился, а может снился
Пористый дождь шершавый.
Пачкался или мылся город в рассветной мгле.
Мой огонёк ленился
Маленький шепелявый
Нервно дрожал и бился
В душе или на столе.
Вдруг в беспощадный омут
Бросился страха комом
Крошечный день распятый
Слившись с воскресным днём.
Ангел мой мы же дома
Что же так незнакомы
Эти сырые пятна
И колокольный звон.
____
Мнимый мим - неуловимо
Отыграй свой звёздный "рай".
Проще всех прощаний мимо
Плыть нечайно-невзначай.
Плыть мечтой неумолимой
В чьих-то грёзах, полу-снах -
Ни гонимым, ни любимым
Отраженьем в зеркалах.
Я шепну тихонько:"Милый,
Смой белила. Я твой рай."
Дрогнет нерв под слоем грима -
"Тень от тени не желай."
так вот нифига себе ты вундеркинд)))
а мы чё... всё потом и кровью. ну, скажи разница большая между тем что в 18 и теперь... я те стихи храню.
так что это только так говорится что пишу всю жизнь. первый более менее путний стих вышел у меня в 23 года. а написано их - стихов... двадцать общих тетрадок)))
интересная мысль - дать другу свои стихи разных лет... пусть скажет честно, что ты приобрёл за время, что потерял..и , может быть, ты поймёшь, куда теперь идти
ПРОСТИ МЕНЯ НО ТРУДНО МНЕ МОЛЧАТЬ
КОГДА НА СЕРДЦЕ СЛОВ ТАК МНОГО К ЛИМБО
Я ПРИНЯЛ СМЕКТУ-МНЕ ДАНО КРИЧАТЬ
ПУСТЬ ТЫ СОЧТЁШЬ ЧТО Я БЕЗ НЗЭ ТАК...ШИМПО !!!
когда у женщины-поэта не бывает слов....о, тогда что-то происходит...очень нутряной стих, больной, рождающий раненого ребёнка... найдётся ли мужчина, чтобы такое понять
Много чего хотел сказать, но мысль то и дело возвращается к:
"В моём стакане – недопитый чай,
В моей душе – ребёнок недобитый..."
Это похоже на крик души!
И – "Я от него – убей! – не отрекусь" – усиливает эмоциональное восприятие написанного.
Это поэзия! – что ещё могу сказать...
Спасибо...
Я разделяю стихи на "прилетевшие" и "вылетевшие". Так вот, эти первые две строки, которые Вы процитировали, как раз из разряда "прилетевших".