Славься, молодость!

Раньше над собою я смеялся,
А теперь рыдаю над собой.
Раньше ошибиться я боялся,
А теперь дороги нет другой.

Сорок окон под облезлой крышей,
Треснутыми стёклами звеня,
Отрезают мой такой излишний
Оптимизм и давят на меня.

Сорок птиц по городу летают,
Чтобы пригласить всех лицезреть,
Как их еженощно заключают
В тошно-опостылевшую клеть.

Я средь них такой же яро-белый,
Так же за решёткой схоронясь,
Осуждаю так же оголтело
Внерешёточную молодость и грязь.

Столько лет решений скоро-юных:
месяц, год, неделя, что теперь?..
Славься, время полоумно-лунных,
Страстных и решительных потерь!