Под музыку качелей на ветру.

Когда под утро запирая двери
уютные кафе спешат ко сну,
когда блуждая исчезают тени
под музыку качелей на ветру
забившись в угол телефонной будки
цедя бычок в предутренней тиши
я слышу, как ругаясь проститутки
выплёвывают пошлости души,
как тормоза визжа на перекрёстке
шипами вырезают вензеля
и как скрипят не струганные доски
под тяжестью не прожитого дня.
Я вижу как фонарь из мёрзлой лужи
застыв в поклоне цедит лунный свет
и как прохожий матерясь на стужу
в карманах не находит сигарет.
Цедя бычок дешёвой папироски,
дрожа от холода в предутренней тиши
я прячу душу в рваные обноски
и кутаюсь в нелепые стиши.