"Концерт" окончен

Метров триста всего-то и было до цели,
А для снайпера это рукою подать.
Бедолагу рассматривал долго в прицеле,
Даже видел, как уши его покраснели,
И никак не решался на спуск я нажать.

Он вертелся, стараясь хоть как-то согреться,
Дул на руки, пытался под мышки совать,
И о стенку спиною хотел опереться,
Порывался подняться, вокруг осмотреться,
Но боялся привстать, чтобы ноги размять.

У него и пожрать не осталось наверно,
Он в окопе на дне, что-то в грязи искал.
И потом с наслаждением неимоверным,
Коркой хлеба из банки помятой консервной,
Скрёб остатки чего-то, и жадно жевал.

Больше часа, похоже, за этим «трофеем»,
Я в прицеле, как будто в кино наблюдал,
Как он крутит башкой, в страхе дёргая шеей,
А потом вдруг увидел, как в угол траншеи
Он «нужду» на коленках «по малой» справлял.

Раз всего-то нажать на крючок и осталось,
Чтобы жалкий «концерт» навсегда прекратить.
Вот уже голова в перекрестье дрожала,
Но в душе непонятная, мелкая жалость
Не давала на спуск пальцем мне надавить.

Изучал я недолго весь скарб небогатый,
Что в окоп притащил он когда-то с собой,
Ничего за душой у простого солдата,
И прицел отведя от груди под бушлатом,
Я разбил ком земли над его головой.

Ошалело присев, как в замедленной сценке,
Вдруг содрав бинт с руки, на приклад привязал.
И с опаской поднявшись из рва по ступенькам,
Взяв за ствол автомат, подгибая коленки,
Словно знал где «засидка», ко мне пошагал.

Владимир Пушкарев (Якут Алданский)
02.12.2024