Я не знаю, что будет со мной...

Я не знаю, что будет со мной,
да и кто предсказать себя может?
Я покорно иду за судьбой,
возвращаясь к ушедшему всё же.

Вспоминая о майской весне,
когда нас соловьиные трели
наслаждали и мы, захмелев
от любви, отказать ей не смели.

И, конечно, об осени той
закружившую нас листопадом...
К сожаленью, не став нам судьбой, -
слишком рано повеяв прохладой…