Исследуя свою тьму

Однажды я решил исследовать свою тьму,

Я делал это, наливая кефир в стакан,

Я делал это задыхаясь от ран...

Потом я подумал, и повернул кран,

На старой, маленькой кухне...

Я повернул кран, и мой мир рухнул...



Однажды я решил исследовать свою тьму,

Я делал это утром, очищая зубы и душу...

Я слушал...

Я слушал прошлое, и думал, что слышу будущее.

Я внимательно прислушивался к настоящему,

И слышал дыхание кого-то спящего...

Он спал, мешая ложкой багровый суп,

Он спал боясь, что каждый стук сердца - последний стук....

Он боялся разлук...

Он требовал уважения...

Да кого уважать то?

Так я ему и сказал...

Но он меня не услышал, он же спал...



Я продолжал исследовать свою тьму,

Я делал это, творя подобно Господу...

Но я не был Богом, я даже не был его частью...

Я был... ненастьем?

Частью ненастья....

Или все же я был частью Бога?

Бога, стоящего у порога...



Я продолжал исследовать свою тьму,

Я делал неслыханные вещи,

Вещи, что впивались в мою душу до мяса, как клещи...

Я переставал, и я начинал вновь...

Внутренности выпали, пролилась кровь...



Познавая свою тьму, я понял, что начинаю терять себя...

Что я не тот кем я был, а тот кем я был - уже не я...

Но что самое страшное, стал исчезать даже кто-то другой...

Кто-то, кто всегда давал всему бой...

Остался ворох вен под кожей,

Остались узлы нечеловеческих мыслей,

Остались пальцы глаз смотрящие из живота...

Осталась сухая бумага мозга...

Осталась зловонная корка кожи...

Личность распалась, она распалась настолько, что даже понимая это, я не испытывал страха...



Но я продолжал свой путь по общеизвестной глиняной дороге мертвых...

Я шел глубоко в катакомбах, под стенами своего дома,

Под моими ногами были глина да солома...

Засасывало ступни, пахло моими предками...

Моими? Это как? У меня были предки, значит я и сам должен быть кем-то...

Нет... Я никто, и предки это не мои...

Это лишь чьи-то крики да огни...



Я продолжал свой путь по глиняной дороге мертвых...

Я – стертый...

Я – стертый...

Стертый ластиком в альбоме неумелой детской рукой...

Гробы вдоль стен...

Покой...

Белые куры деловито ходят по гробам,

Выклевывая взор...



Будьте внимательны в исследовании своей тьмы.

Полустертый рисунок думал, что он куда-то дошел, совершал ужимки...

Но на самом деле ему ещё идти и иди...

Кто знает, дойдет ли он куда-нибудь,

Не сгинет ли этот рисунок по пути, не сгинет ли путь...

Ведь то, чем рисуют нас очень быстро выцветает...

Мы таем быстрее чем снежинки...