Творить хочу я, но о чём?
Проблема с темой одолела.
Уже всё было обо всём,
Вот эта мысль меня заела.
Война, природа и любовь,
Напоминать всего не стану.
И я пишу об этом вновь,
Пока писать их не устану.
Мне новой темы не найти,
Себя измучаю напрасно.
Ну как с ума тут не сойти,
Вот и становится ужасно.
Давно всё было обо всём,
Проблема многих одолела.
Творить хочу я, но о чём?
Вот эта мысль меня заела…
Пусть нет вдохновения, всё же я буду
Пытаться, пытаться, карабкаться ввысь,
Сквозь слёзы и гнев! Чтобы вновь на минуту
На миг вдохновенье пришло в мою жизнь.
Про стол, про окно, и про книжную полку…
Пишу я, пишу, опустивши глаза.
Но снова все мысли сбиваются с толку.
Пишу я, пишу… Но вот снова слеза!
Я снова готов разломать всё на свете,
И ручку невинную до крови сжал.
И кажется мне: я один на планете,
А хочется так, чтоб меня поддержал
Хоть кто-то. Чтоб взял то, что скомкано страшно,
И молча, задумчиво то прочитал.
И вскрикнул: «Отдай мне вот эту бумажку!
Здесь скомкано то, что я музой назвал!»
Пусть нет вдохновения, всё же я буду
Пытаться, пытаться, карабкаться ввысь,
Сквозь слёзы и гнев! Чтобы вновь на минуту
На миг вдохновенье пришло в мою жизнь.
Нет вдохновения
Пусть нет вдохновения, всё же я буду
Пытаться, пытаться, карабкаться ввысь,
Сквозь слёзы и гнев! Чтобы вновь на минуту
На миг вдохновенье пришло в мою жизнь.
Про стол, про окно, и про книжную полку…
Пишу я, пишу, опустивши глаза.
Но снова все мысли сбиваются с толку.
Пишу я, пишу… Но вот снова слеза!
Я снова готов разломать всё на свете,
И ручку невинную до крови сжал.
И кажется мне: я один на планете,
А хочется так, чтоб меня поддержал
Хоть кто-то. Чтоб взял то, что скомкано страшно,
И молча, задумчиво то прочитал.
И вскрикнул: «Отдай мне вот эту бумажку!
Здесь скомкано то, что я музой назвал!»
Пусть нет вдохновения, всё же я буду
Пытаться, пытаться, карабкаться ввысь,
Сквозь слёзы и гнев! Чтобы вновь на минуту
На миг вдохновенье пришло в мою жизнь.
Первушкин Сергей