Хлеб и стих

Бухтит на кухне недовольный муж,
Ему досталось пол-кусочка хлеба.
И холодильник дома полупуст,
А мне — стихи, и в звёздах ночью небо.

Он смотрит на пустой, «холодный» ларь,
Где сыр и масло прежде жили вместе.
Ворчит: «Опять поэзия, как жаль,
Жизнь завернула, как сосиску в тесто».

Но мне не нужно масло, ветчина,
Хватает строчек звонче колокольцев.
Он ест припёк* (остатки от блина),
А мне луна, что сладкий торт на блюдце.

Он говорит: «Я не люблю стихи,
Ты превратила ужин в рифм узоры».
А я молчу: в молчаньи том, в тиши
Две правды непохожи, словно горы.

Мне — небо, где рождается восход,
Ему — тоска по тёплой с маслом каше.
Он зол на всё, что слишком одинок,
А я желаю сделать стих свой ярче.

И в этом споре мир, что пополам:
Ему — кусок, мне — звёздная услада.
Но хлеб и стих — единый Божий храм,
Где каждой правде есть своя награда.

*То, что припеклось, пристало к чему-нибудь во время печения.
© Любовь Толмачева, 04.09.2026 12:07