Клин

В пору выжженных нив,
И горящих рябин,
Исчезающий клин
Как печаль молчалив.

Пробиваясь сквозь смрад,
Клином небо кроя,
Покидает края,
Где рассвет и закат.

Их вопрос:"Почему?",
Тишиной леденя,
Заставляет с меня
Снять в сознании тьму.

И не слышать ответ,
Что потери не зря...
Ведь важнее заря —
Им теперь не рассвет..

Их, зовущая даль,
Забрала навсегда.
Всех ли примут врата,
Переплавленных в сталь?

Ведь когда догорит
Тот рябиновый день,
Нам останется тень -
Им же тонны из плит.