Что оставим потомкам, поэты...

Чуть прохладнее стали апрельские ночи.
Осень шёпотом ветра зовёт за собой.
Ворон чёрный, скажи, что ты мне напророчил?
Я один на один со своею судьбой.

Ночь за скобками, звёзды на небе считала,
Переписанных дней на странице не счесть,
Купола на церквях помолясь обнимала,
Лишь поутру на паперть решила присесть.

Чёрный ворон, скажи, где последние вёрсты,
Где судьба подведёт бренной жизни итог.
Бересты, почерневшей кресты на погостах.
Кто напишет последний свидания слог.

Я не знаю, кто будет стоять в одночасье,
Что расскажут, когда нас земле предадут.
На погосте слеза безвременья, от власти.
Обожжённая память и божеский суд.

Что оставим потомкам, скажите, поэты...
Переписанных строчек забвения вязь,
Оголённую правду, вольт тысяч рассветов,
Иль молчанье шаги, от всего отстранясь.