Поэт всегда поэт

«Недотрога, тихоня в быту,
Ты сейчас вся огонь, вся горенье.
Дай запру я твою красоту
В тёмном тереме стихотворенья…»

(«Без названия», Борис Пастернак; 1956)



(Жизнь стихами преображена
Под луной – в серебре абажура,
Словно призрак, стою у окна
В темноте – незаметна фигура.)

Трудно, трудно писалось в быту,
Повседневность – никак не горенье –
Отнимала души красоту.
Эх, пропащее стихотворенье…

Баклажаны томились в плите,
И на кухне стирала машина,
Я писал – только строки не те:
Не давал быт писать – паутина.

Ты прости, суета, – не права,
Принесла мне надежду пустую:
Нет терпенья, сбежали слова,
Но теперь собираю вручную.

Нет страданий – сидел на тахте,
Кофе в полночь я пил по-турецки.
Приобрёл, но не помнится, где?
Ну, да ладно, подумал простецки.

Баклажаны навесил на шнур
И повесил бельё на веранде –
Суета доняла чересчур:
«Уходи, только, силы, воспряньте!».

И рутина бежит, я – с пером,
И бросаю строку за строкою –
Получается, может, старо?
Но читателю душу открою.

Можно быть стихотворцем в быту,
По ночам принимая горенье:
Быть поэтом – нести красоту
В каждом атоме стихотворенья

Нет страданий…


P.S. На фотографии: поэт Борис Пастернак

Андрей Душанби (Сметанкин); Душанбе; 23-24.10. 2026