Левша

ЛЕВША

Сегодня среда, и в палате ума —
неполадки,
Весь мир наготове бежать до угла
за бедой.
Ну что ты сидишь предо мною, дитя
опечатки?
И ты окружен окружающей этой средой.
И явно, как весь этот город изогнут
подковой,
Урал неисправен, а может,
и неисправим.
Я просто Левша, поглощенный блошиной
обновой,
Я тихо усну — и уже не умру молодым.
И сон, как ни странно, спокоен,
но несколько мрачен:
Шитье генеральских сапог заскрипит
за версту,
И эта блоха, персонажем из белых
горячек,
Конечно же будет скакать, наводя суету.
Даосский святой шибанется с вершины
Тибета,
Поскольку на первом пути по средам —
товарняк;
А где-то матросам поднявшего якорь
корвета
Во славу Британии грянут с причала
«Good luck!».
Не в три апельсина, которые любят
от жажды,
Не в этот святой, по земле
промахнувшийся снег
Однажды уйти, чтобы снова проснуться
однажды,
И снова уснуть, и однажды проснуться
навек.
Но вновь не святым,
и — господь упаси! — не поэтом.
Когда, словно дробь, начинаешь
делиться чертой, —
Я просто Левша, и в прокуренном брюхе
корвета
Английский матрос распивает со мной
четвертной...