Одна в городе из-за своей гордости. Холодно, вроде, причём при любой погоде. Горстями на экране её мысли. Пишет в ворде. Говорят, это всё по молодости, пока мысли живые и острые. Только о чем же все они пишут - не видели дальше московской области?..
Такое ощущение, что склеит ласты прямо у стола, в который пишет часто. Стучат персты по клавишам о том, что жизнь не исправишь, ничего не изменится, пусть верной будь, пусть изменницей, пусть радостной, пусть страдалицей, пусть трезвеницей/язвенницей, пусть пьяницей. Что в жизни есть два варианта - либо пялят тебя, либо на тебя пялятся (кто с палевом, кто не палится). И дальше в том же духе:"ла-ла-ла... Я выросла из этого мира, душа мне мала, мне её мало, да и вообще она мне не подходила... Пусто, всё искусственно, кроме искусства. Хожу по кромке..." Но только тишина вокруг делает её слова громкими.
28. 04. 2009
© Егор Четырестачетыре
Суммарный балл: 10
Проголосовало пользователей: 1
Балл суточного голосования: 0
Проголосовало пользователей: 0