Прости, что люблю...

Прости, что люблю… Не умею, иначе…
Хоть даль, беспощадная, вновь тебя, прячет,
Где осень, пусть поздняя, мнится зимою,
А дни, без тебя, притворяются… тьмою…
С пустыней ночей, что как грань, бытия,
Опять, отсекают, тебя от меня…
Но боль, от разреза, делившего душу,
Захочешь почувствовать, ветер послушай…

Прости, что люблю… Не сумею, другую…
На инее, окон, тебя, вновь рисую,
Совсем неумело, не очень похоже…
Но линии черт, как касанье, по коже,
Где Бога, прошу я, пусть где-то, далёко,
Почувствуешь ты… Ангел мой, кареокий…
Поймёшь кто, поверишь… И вздрогнешь, чуть-чуть,
Когда ты, тоскуя, пыталась, уснуть…

Прости, что люблю… Хотя может… и глупо…
Но жизнь нам, любовь, настоящую, скупо,
Одну на двоих… По другому, не честно…
Поскольку, не та, что дают, повсеместно,
На годы, на месяцы… Эта – навечно…
И с ней, не пройдёт, хлопнуть дверью, беспечно…
Но прячась, за доводы разума, можно…
Чтоб после, жалеть, проклиная, безбожно…