Не всерьёз...

Я тоскую… По обнявшей… И прижавшейся, ко мне…
Женской трепетностью, тела, доверяющего, всё…
В мигах всех, где будем рядом, на мгновенье, в каждом дне,
Иль в ночах, среди бессонниц, где ни Бог, да и никто,
Кроме нас, двоих, не вспомнит, простыни, прохладный плен.
И паденье… вверх, под крики, закруживших, лебедей,
Что, когда-то, ставши, парой, не признают, перемен,
Друг без друга, не умея, жить, делясь, судьбой своей…

Дни торопятся… Годами, отнимая, часть судьбы,
Очень нужной иль не очень… Всё узнаем, лишь потом…
Там, за кромкой, в слове Бога, что, как гром, средь тишины,
Тронет холодам, по душам… Или всё-таки… теплом…
Сколько их, всего, осталось… Можем, это, лишь гадать…
На двоих, деля… Но вместе… или может быть, поврозь…
Каждый… сам… До первой встречи… После, сердце, поддержать
Или нет, где половинки, не умеют, не всерьёз…

Никогда, никто, не скажет, та ли часть, души, нашлась…
Станет целою, с другою… Иль обманемся, опять…
Как мозаику, в кусочках, пока жизнь, не пронеслась,
Всё пытаемся, в картинку, чтоб, хоть что-нибудь, узнать…
Может, лица… Имена ли… Голос… Слово… Чей-то взгляд…
Где лишь души, что-то знают… Тихим голосом, шепча,
На дорогах, наших судеб, оглянуться ли, назад,
Или сделать… шаг, навстречу… Или сзади… И плеча…