Стихи из дурдома (автор ниизвестен.3)

Тихий поезд вёз меня в психушку.
Ночь стояла в матовом окне.
Я лежал, уткнувши нос в подушку,
фас и профиль отвернув к стене.
Натянув до шеи одеяло,
делал вид, что сплю или дремлю.
Самого же так и подмывало
встать, соорудить себе петлю,
удавиться в тесном туалете -
на хрен мне она, такая жизнь!...
Но сопровождающий в ответе
за меня - попробуй, удавись!
Он глядит совиными глазами
в мой затылок. Он здоров, лобаст.
Я заплачу горькими слезами -
удавиться всё равно не даст.
Так без сна, без слов, без диалога
ехали мы до конца пути.
Кончилась железная дорога.
Он сказал угрюмо: "Выходи".
Утро было серым. У вокзала
стыла молчаливая толпа.
Красное полотнище свисало
с чёрной лентой - с белого столба.
Дрожь и слабость чувствуя в коленках,
я спросил толпу тихонько: "Кто?"
"Константин Устинович Черненко"*, -
объяснило длинное пальто.
Подкатила резвая карета
с красной полосою по бокам,
"Кто тут псих?" - спросили строго. "Этот!" -
ткнула больно в бок меня рука.
"Залезай! Давай-давай! Моментом!
Ну-ка подсобите, молодцы..."
* * *
Ветер забавлялся с чёрной лентой,
взад-вперёд мотал её концы.