Косил я хипстеров

Косил я хипстеров трёхствольным пулемётом,
скакали гильзы, как кузнечики в траве...
Из барбершопа, атакующим налётом
толпа плыла левее и правей.

Шли хипстеры волной на самокатах,
держа айфоны, пред собою, как кресты.
Из-за спины патроноподаватель
кормил стволы, срубая в пыль кусты.

Я пули освятил святой золою,
просеяв прах сожженных древних книг.
И мыльным пузырём, над головою
взлетало тело, исчезая в краткий миг.

Как в «Матрице», текли «агенты Смиты».
А за спиной рюкзак предательски пустел!
Я отступал, перед надушенным, небритым,
«Девятым валом» разодетых тощих тел.

В бейсболках, за зеркальными очками,
не видно выражения странных глаз!
Они в меня, дизайнерски, стреляли,
меняя форму и расцветку каждый раз.

И вот иссяк боезапас, и смолкла
«Святого Гатлинга» спасительная песнь.
Проснулся! Вскрикнул... занемела колко,
рука бесчувственно, от пота мокрый весь!

С постели наступил на яркий коврик,
нащупал тапочки со стразами, потом,
встал перед зеркалом, и триммером играя,
край бороды́, равняя под виском...