Не прощён

Чей слабый доносится стон,
Прервав затаённые думы?
То ветер стучится в мой дом,
Настойчиво, скорбно, угрюмо.

"Бон-бон, бон-бон"...,
Во тьме дребезжит колокольчик,
На ликах истёртых икон,
Прошедшего времени росчерк.

Уймись же, постылый мотив,
Звонарь неизвестный - исчезни,
Ты ангел иль бес во плоти?
Звук этот - симптомы болезни.

"Бон-бон, бон-бон...",
Вдруг сердце забилось сильнее,
Смерть гладит иссохшей рукой,
Уснувшие грустно аллеи.

О, ветер, ответь, не томи!
Он, стылый, прошепчет несмело:
"Душа твоя медью звенит,
Как уголь она почернела."

"Бон-бон, бон-бон...",
Нет мочи терпеть, нет уж силы!!!
Смерть молвит: "Собой не прощён,
А я тебя жду и простила".