18-тое, май

Стихи Вячеслава Игнатовича

Догораю, как в ночи метеорит. И пылаю всё сильней день ото дня.
Эта осень сводит душу и пьянит. Эта осень так похожа на тебя.

То простудит,¬ то надежды разобьёт. А потом теплом согреет невзначай.
И душа по новой просится в полёт, будто снова восемнадца¬тое, май.

Эта осень так похожа на любовь,
что пронзает безответно¬ и на "Вы".
Но с которой ощущаешь вновь и вновь
вожделенный запах страсти и листвы.

Заискрится на ладонях звездопад.
А потом дожди споют - ему не верь.
Нет у осени путей в тот майский сад.
Здесь закрыта в восемнадца¬тое дверь.

И когда, с другим в метели уходя,
засмеется на прощанье: "Не ревнуй!" -
вдруг пойму, что без остатка сжёг себя
я всего лишь за воздушный поцелуй.

Эта осень обманула, ну и пусть.
Ведь и ты забудешь скоро обо всём.
Но я в май твой обязательно вернусь,
чтоб поздравить¬ с восемнадца¬тым числом...