Боль

Я иду по ухабам боли,
Собираю свои зарубки.
Огрубели давно мозоли,
Да рассеялся дым рассудка…

Пустота. Ведь уже не будет
Рядом тех, кто уплыл к свободе…
Ах, какие же были люди,
Ах какие же были годы…

Плачь, ветер! Рыдай, дождь!..
Нам, на этом свете, так к лицу дрожь…
Плач, песня! Нам идти
В память тем, кто не дошёл до тридцати…

А над болью щебечут птицы;
Мир собой озаряют дети;
Ты глядишь в их святые лица
И становишься тоже светел…

Только шаг – и опять зарубка:
Вишня дома, рябина чувства…
До чего же бывает жутко!..
До чего же бывает пусто…

Память служит, и (реже) – топит;
Время душит, а чаще – лечит…
На экране сомнений кто-то,
Чьё тепло зажигает свечи…

Постановщик тасует роли:
Этих – к птицам, а тех – в колодцы…
Мы идём по ухабам боли…
А над ними бывает солнце…

Запись 2012.
Памяти Лёши Комиссарова, 1973-2002.