Улетаю мыслями в далЁко...в свое прошлое ДалекО...непонятные пишу строки...будто с древних я - с тех веков, где костры разжигали смело, где мужчины добычу - в дом...там, где многое я умела...там, где дикие за окном не скрываясь бродили звери, где был звездным ночной покров...где с тобой мы умели верить только в силу...мечту ...любовь...
это называется - проза в стихах.
Черт его знает - почему такое написалось?
Я видела работу еще ночью. Но не стала ничего писать, понадеявшись, что утро мудренее. Очень сильно. В ней ощущается полёт к неизведанному и тревога (для меня). Думала тревога уйдет днём, но - нет.
Ты видишь во сне мир, которого нет –
В котором никто не бывал,
По тропам его не гуляет рассвет,
Он скрыт безнадежностью скал.
Ты бродишь наощупь. Гнилая река
Несет малярию и копоть.
Его мимолетом коснулась рука
И сразу в крови аж по локоть.
Нет дна за сплошными редутами круч
Там злобы и яда скопление
И только на миг осветил его луч
На краткое слово-мгновенье
И, чудо! Где свет перерезал туман,
Озерная гладь и луна.
И понял ты - всё это просто обман,
Кошмар беспокойного сна.
Миша, не думаю, что до такой степени мрачно, как у меня))) Думаю, всё дело как раз в минорах. Меня просто всегда больше пугает намек, чем сказанное открыто.