Поле под Прохоровкой

Над черным котлом раскаленной земли
Слепящее солнце вставало.
Сметающей силою «тигры» ползли-
Бессчетные тонны металла.

Здесь каждый заглядывал смерти в лицо,
Не дни все решали - минуты.
Сто двадцать орудий гремят в честь бойцов
Сегодня победным салютом.

Пред ними у нас неоплаченный долг-
Любимой России свобода.
Лавиною огненной Родину жег
Июль сорок третьего года.

Хранит молча правду свинцовый туман.
И мать, потерявшая сына,
И лес вдалеке, и сосед-ветеран,
Который дошел до Берлина.

Ты пишешь: все было не так и не то,
Герои - совсем не герои...
Сверкает обложка и шрифт золотой,
Но я твою книгу закрою.

Когда бы ты сам в это пекло попал-
Сраженья великого омут,
Тогда бы ты, брат, по-другому б сказал,
Увидел бы все по-другому.

Ты так хорошо о войне говоришь
В уютной и теплой квартире,
И так беззаботно на фото стоишь
У танка Т-34.

Имеешь ли право легко рассуждать,
У них забирая награды?
Дай Бог тебе в жизни вовек не видать
Такого кромешного ада.

Цветеньем садов разольется весна,
И ласточки гнезда построят.
Но здесь и поныне царит тишина,
Здесь - ратное поле, святое.

За то, что с тобою живем на земле,
Здесь кто-то остался навечно...
Пускай же повсюду зажгутся во мгле
Обугленной памяти свечи.