Май сорок пятого

На стихи Кирилла Ковальджи

МАЙ СОРОК ПЯТОГО

Одна бутылка на столе,
и та портвейная,
в окно вечернее глядит
луна трофейная.
Танцует младший лейтенант
с замужней женщиной,
на патефоне кружится
пластинка с трещиной;
любовь провинциальная
послевоенная
разлучная,
мгновенная,
обыкновенная.
Война была на целый век,
на миг — любовница...
Они забудут этот вальс,
а мне — запомнится.
Я молод был, любовь ловил —
осталась присказка,
есть дом, семья, а жизнь прошла,
и счастье призрачно...
Гарцуют девочки в Москве,
гордясь нарядами,
благословляемы попсой
и хит-парадами;
но с завистью жалею я
года победные,
хочу, как те, потанцевать,
те двое, бедные...