Пусть говорят

Пусть говорят, что это не бывает.
Кто не любил, да пусть меня простят.
А моё утро снова наступает,
И с горизонта льётся мне заря

И свой рушник мне подаёт руками
И радугой приносит дождь.
И солнце нежно, нежно умывает.
Зовёт к столу, где хлебом стала рожь.

Зовёт к столу, где примостятся пчёлы,
Свой на краюхе оставляя мёд.
И запах, всех антоновок крещённый,
Мне ангелом всплывает на порог.

И я надену белую рубаху,
Расшитую созвездьем васильков.
И положу я голову на плаху
За то, что никому отдать не смог

Любовь полей, что прикасались нежно,
Любовь былинки – поцелуя быль..
Любовь, что отцветала весной снежной,
Чтоб спасом яблочным наполнить мою жизнь..

Пусть говорят, что это не бывает.
Кто не любил, да пусть меня простят.
А моё утро снова наступает,
И с горизонта льётся мне заря