Нам кумиров своих подставляло
безбожное время,
Но, то яркие люди
и будут кому-то светить,
А сейчас все безлики,
не выросло нужное семя,
Эти в массе стоящие
в связках и в поле снопы…
Нам и книжки порой
доставались, как приз, и с усильем,
Информации с Духом
для масс не водилось совсем,
Так и жили слепые,
и рвали куда-то все жилы,
Но и ныне не лучше,
накрыло цунами затем…
Нам лучи посылают
незримые в книжечку «Море»,
Там есть Дух и Любовь,
и какая-то нить между строк,
Кто клубочек потянет
и с верой, почувствует вскоре,
Что всё Правда и помнит
о сущном творении Бог!