Над городом слышится гул реактивных цветов,
Безоблачное детство убежало в Никуда,
Мы все застряли в обломках чёрно-белых снов,
Всё, что мы пьём сегодня - вода.
На стенах наших домов - граффити Нью-Йорка,
В столе - подшивка журнала "Зима будет долгой",
Похоже на пророчество: нам не увидеть лето,
А в осень нас не пустят, там живут одни поэты.
А где-то в Крыму кто-то в розовом сарафане
Сидит и вдохновенно рисует фей на стакане,
И ей всё равно, она не смотрит кино,
А мы сидим и смотрим, хотя уже стало темно...