Я не помню Афган. Я тогда еще был слишком молод.
Мне не ведомы пыль и песок прокопченых пустынь.
Я не брал на броне БТРа за городом город
И не видел того, как в агонии бился Амин .
Мы играли в войну. Во дворе. В оборону Кабула.
И советский солдат раз за разом у нас побеждал.
Мы играли в войнушку. А старшие лезли под пули,
Выбивая засевших врагов из ущелей и скал.
Я не знал, как понять эту странную фразу: "Груз 200",
Что твердила в истерике бабка из двадцать седьмой,
Но я чувствовал сталь непридуманной воинской чести
В тех парнях со двора, что вернулись живыми домой.
Я смотрю про Афган. Обсуждаю по Аське и в Скайпе,
Кто кого подорвал на просторах афганских полей.
Больше нет шурави. И душманский непуганный снайпер
Целит вновь. Но не в сердце, а в вены моих сыновей.