Ох, и начинала я стихи писать...

Начну писать. Я умирала от любви...
Блин, а чего я должна умирать?
Ты меня лишь скорей позови...
А нахрена мне всяких козлов звать?

Я плакала в лифчик годами...
А обо мне хоть поплачет один?
Мы с тобой, как две утки летали...
Ты отлетел, а утята остались- кретин!

В поэзию влила душевную боль...
От такой жизни и в горло стакан вольёшь.
Я играла в семье свою женскую роль...
Уже отыграла, нормального мужа ждёшь

А вообще, бывают нормальные мужики?
Везёт же каким-то дурам- во дела!
К тебе мечтала протянуть две руки...
Тут и ноги скоро протяну без бабла.

Нет, настроение упало, писать злее!
Ты чего женщину, сволочь, бросил одну?
С каждым годом всё больше седею,
Ох, если встречу, так нагну, так нагну!

А если встречу чистую настоящую любовь?
Тогда напишу: Я твоя милая девочка...
Хоть давно не девочка, но хочу стать вновь;
А шо девочки? Найдётся и на мою щелочку.

А чем его завлечь, может приворожить?
Посоветовали люди тут одну бабку...
И вообще, что за идиотская жизнь!
Да и на ворожбу, нужны тоже бабки.

Нет, в жизни надо быть лисицей грубой,
Никому не доверять, говорила же мать,
Зима на носу, а я без шубы...
Ну что писать, ну что писать?!

Сейчас вона сколько поэтесс развелось!
Одной рукой пишет, другой чешет,
Вот кобели на них и бросаются вновь,
Эх, любовь... Где же эти мужики- черти?


Свидетельство о публикации №113102005206