Построю я дом скорби по Любви
и расселю в нём все свои надежды,
горят в окне прощальные огни,
на сердце неспокойно, как и прежде;
который год осенний листопад
приносит снег, а за снегами почки
распустятся, и я, конечно, рад,
что вовремя расставлены все точки…
Глаза мои в других найдут приют,
любуясь уходящей красотою,
и птицы свои песни допоют
о том, что будет с будущей весною;
дом скорби по Любви не одинок,
живут в нём те, кто потерял друг друга,
в их души приходил когда-то Бог,
струился свет неведомо откуда…
Сомнения, как на комоде пыль,
как строчки на исчерканной бумаге,
не плачь, тебя я вовсе не забыл,
ведь память – остановка в каждом шаге
по жизни, где я всё ещё иду,
несу с собой счастливые моменты,
быть может, напоследок обрету
все кадры из сгоревшей киноленты…
Дом скорби я построю для Любви,
она ушла, не взяв меня в дорогу,
зажгу в душе прощальные огни
и скоро успокоюсь понемногу;
а если потревожит сердце вновь,
тихонечко с надеждой постучится,
скажу ей: - «Ну, привет, моя Любовь!»,
и нам обоим за печаль простится…