"Промокнувшей ладонью под плащом..."

Мне кажется, писал о вас немало,
а чувства, чувства прятал в глубине
строки заглавной, или это жало
от шпингалета ржавого в окне...
На кухне пара ног под одеялом,
и раскладушки скрип, он как родной,
я вам звоню, и окрылён надеждой,
что не забыли хриплый голос мой...

Под вечер возле нашего подъезда
опять наступит первая весна,
и музыка старинного оркестра
проводит нежно до чертогов сна;
ну а сейчас, пока ещё не вечер,
вас прогуляться приглашаю на бульвар,
там фонари, как будто неба плечи
да воробьёв простой репертуар...

Послушаем чириканье на кронах
деревьев, что хранят в себе секрет
о верности, присущей лишь поэтам,
и о любви, которой вовсе нет;
а может есть, известно только Богу
и двум к друг другу рвущимся сердцам,
кто первый сыщет нужную дорогу,
пройдясь по ней, как дождь по небесам...

И в миг, когда своей коснёмся суши,
промокнувшей ладонью под плащом,
мы поцелуем тишину нарушим,
ах, сколько недосказанности в нём;
небритая щека и бархат кожи,
прокуренные губы да уста,
и в чём-то мы на ангелов похожи
иль на венец тернового куста...

Мне кажется, писал о вас немало,
а сердце, сердце прятал в глубине
строки конечной, или это жало
от шпингалета ржавого в окне...
На кухне пара рук под простынёю,
а раскладушки скрип, - он как родной;
я вам звоню, и окрылён надеждой,
что в этот вечер будете со мной...


© Copyright: Денис Готтесман, 2012
Свидетельство о публикации №112030510187

картинка - интернет
музыка - из собственной коллекции