Поле выжжено дотла,
чёрной оспою изрыто…
Языки колокола
прикусили…
Горя свита -
власть имущие божки,
пряча совесть в дальний угол,
делят поровну вершки,
корешки, донбасский уголь…
Переломанный каштан
ветвь, простреленной рукою
тянет к небу…
Вдрабадан,
опьяненная войною,
смерть гуляет по дворам,
перешагивая судьбы,
разделив по секторам
сыновей Тараса Бульбы.
Потирая кулаки,
наблюдает гость заморский,
как хозяйские сынки,
раздирают край на горстки.
И взрастают на крови
и непонятых, и правых,
под глухой напев молитв,
лишь кладбищенские травы…
У нас говорили - (драбадан)....
..............................
"И взрастают на крови
и непонятых, и правых,
под скорбящий дождь молитв,
лишь кладбищенские травы…" -----гениально!
круто!
Никогда не привыкнешь к тому, о чем слышим каждый день! Никогда не поймешь ПОЧЕМУ? Хотя ответ на кончике языка и все равно...
Стихи кровоточат, так горько, так больно и Реквием пронзительно окрашивает эти строки в трагические цвета! Леночка! спасибо за неравнодушие!