Останусь в кожаных свитках строкой...

Почему-то запомнится эта строка,
И замрёт под ребром неспокойное сердце,
И погладит висок отстранённо рука,
И Седьмой Завиток заклеймит полотенце…

Не играться с огнём и перечить Богам
Не советуют мне отставные монахи,
Но хожу, как домой, к неземным берегам
И росу собираю подолом рубахи…

Кто рождён побеждать, не стоит у столба,
Ожиданием благ не тревожит соседей,
И судом не пугает отважных толпа,
И не трогает разум признание меди…

Я на кожаных свитках останусь строкой,
Растворяясь крылом в непокорности знаков,
И возможно, однажды родится другой,
Но рисунок души будет наш одинаков…

За Чертой не сидят, попивая нектар,
Не гуляют в садах, собирая цветочки…
Не надейся занять, как барон, будуар
Или кресло примять на подушках в тенёчке…

Оживлённые будни изгнанников ждут,
Незнакомые тайны вливаются в вены,
И опять предстоит по Порталам маршрут,
И решение главных в Судьбе переменных…

Постигая законы иных берегов,
Удалось ощутить дуновение ветра,
Чей мотив напитался аллюром подков
И ночным ароматом Сибирского кедра…

И рубаху навстречу ему распахнув,
Я спокойствие неба признал аксиомой
И теперь ощущаю его глубину
В осторожных штрихах на песке Метронома…



Музыка Blackmore's Night- The Messenger...