Бабочка

Сказать, что ты мертва?
Но ты жила лишь сутки.
как много грусти в шутке
творца! едва
могу произнести
"жила" -- единство даты
рожденья и когда ты
в моей горсти
рассыпалась, меня
смущает вычесть
Одно из двух количеств
в пределах дня.

Сказать, что вовсе нет
тебя? но что же
В руке моей так схоже
с тобой? и цвет -
не плод небытия.
по чьей подсказке
И как кладутся краски?
навряд ли я,
бормочущий комок
Слов, чуждых цвету,
вообразить бы эту
палитру смог.

На крылышках твоих
зрачки, ресницы -
Красавицы ли, птицы -
обрывок чьих,
Скажи мне, это лиц,
портрет летучий?
Каких, скажи, твой случай
частиц, крупиц
являет натюрморт:
вещей, плодов ли?
И даже рыбной ловли
трофей простерт.

Я думаю, что ты
и то, и это:
звезды, лица, предмета
в тебе черты.
Кто был тот ювелир,
что, бровь не хмуря,
нанес в миниатюре
на них тот мир,
что сводит нас с ума
берет нас в клещи,
Где ты, как мысль о вещи,
мы -- вещь сама?

Иосиф Бродский (ст.), Анна Куреляк (муз.), Вероника Окунева (вокал), Василий Заболотний (ф.п.)