Что нужно нам, от жизни этой?
Чего хотим мы каждый час?
Родился ты, пусть не поэтом
Но ты родился, это класс!
Ты можешь быть, крутым артистом
Ты можешь в облаках летать…
Ты можешь все, но в жизни личной
Нам лучше, человеком стать.
Вот я пишу, чего же ради…
Что я могу еще сказать?
Я просто жить хочу, чтоб в заде
Меня мог кто-то прикрывать.
Чтоб дом, семья, работа
Чтоб в старости, под сотню лет
Мне маленький внучок Володя
Открыл свой маленький секрет.
Чтоб он сказал, ты слышишь деда
Твои рассказы я читал
Ты знаешь дед, ведь это тоже ведь победа
Хоть ты известным и не стал.
Пишу, потому, что уныние гложет
Пишу потому, что страдает душа.
А может душа, по-иному не может?
А может страдает, и плачет она?
А может быть в ней, что-то проснулось?
А может быть ей, не хватает тепла?
А может она, в грехах захлебнулась?
А может страдает, от скрытого зла?
Я так бы хотел, чтоб все были счастливы
Но кто меня слушать, будет сейчас.
О человек, во всем ты красивый
Вот только потерян, в душе Божий глас.