31 марта ’2014 18:55
ПОЭТУ.
Я продирался сквозь чащобу слов к стихам.
Мне строчек путы стягивали грудь.
Был связан рифмой по рукам и по ногам,
И было тяжко мне, но сам я выбрал путь.
Не в силах я фальшивить нараспев,
Красивые слова расставив в ряд.
Ведь стих – что плод. Хорош он, лишь созрев.
Незрелый же противен, точно яд!
Стихи без вдохновения – пусты,
Они подобны ласкам без любви:
Ведь сам себя насилуешь лишь ты,
Когда молчит душа, и нет огня в крови.
Не стоит лить словесный водопад,
В реке стихов лишь взбалтывая муть,
Слова – они ведь чаще невпопад,
Но лишь одно порой вскрывает суть!
Стихи писать – как женщину любить,
Такое ведь не каждому дано -
Способны исцелять, но и губить
Они, как давней выдержки вино.
И если ты не знал душевных мук,
Из руд словесных добывая серебро,
Не ведал ни любви, ни горечи разлук –
Ты отложи бумагу и перо…
МПМ
Перейти к данному сообщению на форуме
|
|