Она

Она пишет стихи, она не любит вино,
Она считает, что мы знакомы очень давно.
Она заваривает чай, когда чайник остыл,
Она делает всё то, чтоб я её незабыл.
Она мечтает о лете, когда его нет,
И на каждый вопрос у неё есть ответ.
Она считает, что ей не вредно курить,
И что-то до сих пор мне не может простить.
Она любит мечтать и говорить об этом вслух.
Она делает слонов из очень маленьких мух.
С ней нельзя говорить и не смотреть ей в глаза.
Это серая масса холодного льда.
Ей приходится часто быть дома одной,
Но она до сих пор почему-то со мной...
Устаёшь ждать, но насколько хуже было бы, если бы ждать стало нечего... (с)