Птица

Полдень, а я с мужем все еще дома. С утра позвонили из
редакции с требованием никуда не отлучаться и быть на связи.
Огромная, хорошо и со вкусом обставленная квартира стала, вдруг,
холодной и неуютной.
Мы живем в небоскребе, на двадцать пятом этаже, в центре
столицы. Заработали неустанным трудом. Можем себе позволить.
Сколько сил отнимает каждый выход к людям. Говорить и
говорить. И не просто, а то, что отражает их надежды и чаяния. То,
что они хотят слышать. Мы хорошо исполняли предназначение.
Руководство хвалило, платило, поощряло.
Но сегодня все не так. Уютное гнездо кажется клеткой.
Звонок консьержки. Трое из общественного комитета.
Как же так? Нызблемый монолит мгновенно рухнул. За нами пришли.
Мне дурно. Прошу любимого, как придут, впустить, а сама
выйду глотнуть воздуха на балкон.
«Эта опасная дверь на балкон», фраза старого фильма, который
сняли еще до моего рождения. Дверца клетки.
Высоко. Птицеловы останутся с носом. Я птица. Прими
меня, небо.
Ее обнаружиди, сидящей на полу балкона, тясущейся,
прижавшейся к стене. Посиневшие губы постоянно шептали одну фразу
«Не приняло». Серые глаза были пусты, словно, покинула их искра
разума.
Через два года, вслед за искрой, хозяйку покинула жизнь,
истомившаяся в условиях психиатрической лечебницы и птерявшая веру
во что либо. Впрочем, для тех, кто ее слышал когда-то и видел, она уже
давно умерла.
В тот самый день.