Музы

Муза для мужчины - все равно что смычок для скрипки: с виду вещь бесполезная, по крайней мере, куда менее практичная чем футляр(в эту коробку запросто две поллитровки, и чекушка влезут) А что смычок? Палка. Да и то хлипкая, попробуйте им потыкать в живот соседа, съесть с его помощью порцию суши… тут же сломается. С виду смычок пригоден лишь для того чтобы чесать себя любимого по спинке, да и то могли бы поудобнее сделать…
И все же… знающие люди говорят: без смычка скрипачу - смерть. Хош пальцем по струнам води, хош еще чем бей, без него скрипач что курильщик без спичек.
Помните у Макара: «И нет ни слов, ни музыки, ни сил…»? Ага! Это как раз оно и есть. Тот самый случай. Смычок потерялся.
И не зря, ох не зря скрипачей называют - МУЗЫкантами. (Узкая полоска чего-то по краю или шву Музы)
Найди свою Музу! А может и Муза?! Погладь струны. Ласкай их…
А дальше…? Дальше – как повезет! Музы они ведь тоже разные. Штучный товар, тонкий и коварный. Знавал я тут одну… Музу Ивановну. И что? Придет, пошумит, стихами осыплет и в футляр. А бывает еще хуже...
Впрочем, это только присказка. Даже не тост - розлив!
Застолье впереди:

Итак, жили - были два художника. С самого ранья, с самой юности - оба были талантливы до жути. Черти, а не художники. Стоило им встать у мольберта – масло само ложилось на холсты (руки, колени, куртки, морды); пастэль –осыпалась крошками, как графит в щетках троллейбусов в скверную погоду; карандаши - улетали тоннами (по 40 рублей за штуку)
Жили они были: на этюды бегали, рисовали себе спокойненько натюрморты: яблоки с кувшинами …, и вдруг, в один момент, гром среди ясного неба грянул…
Пришла к художникам беда(А как иначе? Без беды в сказках никак!), к обоим одновременно, потому как погодки.
Пришла и с порога говорит:
- Зовите меня просто:«Половая зрелость! А заодно и примите подарочки!»
Тут сразу поперли гормоны по неокрепшим организмам бесконтрольно табунами шастать; началась ломка похлеще пастэли, крошиво круче чем от карандашей(хрум-хрум-хрум)
Морда - в прыщах; взгляд - бешеный; волосы – дыбом; кисти - веером…
Одно слово - беда.
И повелела она им, проклятая,(голосом не терпящим отлагательства) выбирать себе муз ( или, по желанию, музов)!
Да и верно велела, я считаю. Пора уже. Блин! Ну, скока можно Кулакову Дуньку насиловать!? Хватит.
Взяли ребята луки гибкие, пустили по стреле летучей… А впрочем – нет! Это же из другой сказки! Художники наши люди интеллигентные, они пошли иной дорогой, причем каждый своей. Помните как в старой песне:
"На Запад поедет один из вас,
На Дальний Восток — другой…"
Тот, из художников, что был по-проще(глупее?), быстро нашел свою Афродиту! Музу любви. Ух! И красивую дамочку(как ему казалось). Нашел и растворился в ней по уши.
А второй?!
Врешь! Не возьмешь. Гения сиськами не купишь! Второй искал тщательно. И – смог! Смог таки ухватить «за хвост», (волосы? …?) не просто музу - настоящую Музищу!!!
Большую такую Музозищу! (не в смысле размера, хотя и тут не прогадал, а в смысле «Успеха и Процветания». Эдакий футляр под звучным именем Амбунданция! Да разве ж в имени дело?!
Первый, быстро разнежился со своей Афродитой, ушел в затворники(им вдвоем хорошо и мило) Бывало, сядет он по утру у окна с мольбертом … и любуется на звезду негасимую. А она у зеркала вертится! Причесывается-прихорашивается в одной рубашечке….
Незаметно и неслышно, подкрадется художник к своей музе со спины, положит на ее лебединую шейку ладошку и нежно ведет пальчиком по мятной от нежности коже: вниз вдоль ложбинки до самых пригорков… Бережно гладит выпуклости и впадинки, едва касаясь трепещущими кончиками пальчиков. Плавно, горячей струей, перетекает на живот, поднимаясь вверх: все выше и выше, и выше…! Далее стремится к иным холмам, да так чтобы пальцы непременно завершили свой путь на горошинах которые от прикосновений набухают как две ягоды спелого винограда…..
А вокрууууг… Ух! Аж, искры и розовые брызги сыплются. Энергия музы, просто бьет ключом во все стороны, брызжет волной кипучей….
Напитается художник этой прелести и садится за работу, а то, возьмет мольберт, да на природу побежит. На Пленер. Рисует экспрессивно, с чувством, так, что все брызги на его полотна перетекают. Все до капелюшечки!
К вечеру устанет, соберет кисти и спешит назад. К своей музе. К ней и только к ней. Сядет у окна в ожидании ужина и смотрит влюбленным взглядом, потом поднимется тихонько-тихонько с загадочной улыбкой на устах, подойдет со спины…
Хорошо им вдвоем! Сладко. Даже затворничество не смущает. А творить-то как легко…! Денег маловато…? Живут просто? Не беда. Не в деньгах счастье, когда люди и музы любовью сыты. Известности нет? Так для таланта и это не страшно! Талантливые работы все равно пробьются. Рано или поздно! Ага?!
Пока первый занят любовью и творчеством - второй художник не дремлет. Под руководством своей Амбунданции бежит по жизни галопом на коротком поводке. Землю роет. Музища его таскает на всякие тусовки, фуршеты и вечеринки. С нужными людьми сводит, выставки устраивает, по деловым кабинетам проспекты с рекламой рассылает…
Работать некогда?! Картин мало рисует?! Экая ерунда! Зато каждая - бесценна!! Как то так получилось, что второй быстро пошел в гору. Всяких там заслуженных да народных нахватал. Картины стал продавать по баснословным ценам, во всяких престижных галереях выставляться, а там уже и всемирная слава замаячила на горизонте. Премии и Звания. Да и чего уж – талант, он и в Китае талант. Не убавить, не прибавить.
Талантам нужно помогать… Ему и помогали. Где деньгами, где протекцией, где оргвопросы решали с полпинка….
Рог изобилия открылся в полной мере. Появился собственный домик в три этажа на престижном месте, у домика новые авто заблестели лаком и хромом, дачка на рижском взморье завелась, счетец солидный… и не в одном банке. Все что душе захочется.
А это плохо! Плохо когда есть все, чего желает душа. Для творческой личности - полный пипец.
Помните, как говаривал великий сатирик Аркадий Исаакович: «Пусть будет изобилие, пусть будет все! Но пусть чего-то не хватает!» Он второго художника имел ввиду. Точно вам говорю!
Плохо когда чего-то ХОЧЕТСЯ, а чего - не понятно. Всякие расстройства душевные от этого образуются. Смутные мысли всякие…
На почве скуки и вседозволенности наша Знаменитость принялась потихоньку безобразничать. Где лишку алкоголя хватит, а где и чего более возбуждающего. Девочки опять же–музочки да музончики всякие…. Окрутили так, что сама Музища Амбунданция спасовала. Получила от ворот поворот.
Во!
Сама и виновата, за фигурой нужно было следить, а не званиями всяко –разными мужниными любоваться. А впрочем,… с чужой молодостью даже Музищам бороться трудно, ох как трудно, практически невозможно. И никакие пластические хирурги, никакие крема не помогут супротив природы.
Окрутила заслуженно-народного молодуха и увлекла в пучину дивную. А это плохо. Опасно в таком возрасте. Чай - не мальчик, по молодым девкам, как по ухабам прыгать. Трудно. Ох как трудно! И для здоровья неполезно.
Завертелась жизнь его, в дымно-розовом сумраке, запрыгала, плавно перетекая на бессонные ночи: раз он подпрыгнул, два подпрыгнул, а в третий уже и не приземлился. Отправился прямиком на облака. Теперь сидит там, со всевышнем беседует, да райские кущи на мольберте выписывает.
«И осталось всего ничего, разве только холсты, А на них неземные закаты, и лошади скачут.» (это опять Макар )
Не! «Холсты» конечно талантливые. Безусловно. Даже гениальные.
Только вот… холодные они какие-то.
Сказать по правде, лично мне ближе творчество Афродитинского мужа. С искрами, брызгами….. И не беда, что настоящая известность к нему пока так и не пришла! Он - творит. Радует. Значит все еще впереди. Пусть и не «в этой жизни». Разве это важно?
Зато когда я смотрю на его картины, на живые, яркие краски - то ощущаю себя воздушным шариком, который медленно, но верно, наполняясь теплом и любовью, поднимается в облака. Я Слышу Скрипку. Представляете?! Я слышу песню.
Неее! Футляр, конечно, тоже вещь полезная, особенно если он из хорошей кожи, говорят, в футляр запросто влезает миллион в крупных купюрах. Говорят, эти бумажки так зазывно шуршат.. в них можно погрузиться телом, особенно если разменять помельче…, но погрузить в них душу, лично у меня не получается …
Тут и поживает главная закавыка…, ибо в искусство я проваливаюсь душой, и нет ничего прекраснее симфонии, что рождается в момент, когда смычок любви касается скрипки.
Где отыскать свой смычок? Да просто все: Женщина для мужчины - все равно, что смычок…, а мужчина для женщины.