Я умер. Вы скажите ей

Я убила его. Любила. Вырвала. Из жизни, которую он называл жизнью. Нашей жизнью. Руки в крови. И нет больше ничего, кроме страха. И осознания того, что я стала убийцей. Паника. В груди пусто.
Метало из стороны в сторону. Да, нет. Иногда может быть. Возможно. Вместе или нет. Не знаю. Скорее всего, да.
Чердак пуст. И подвал тоже. Куда отнести то, что осталось? А может, оно растворится прямо здесь. Никто не поможет. Мы одни. И я одна. А ты ушел, я ведь забыла. Ты убит. Мною. Кто-то должен был прекратить это. Хотя бы и так.
Не упрекайте меня. Наверняка, у вас возникало такое желание, и вы ненавидели себя за него. Это так жестоко. Убийство – жестоко, не желание. Хотя и желание тоже жестокость.
Что мне теперь делать? Начинать заново? Искуплять вину? Забыть? Спрятаться? Убежать? Уйти?
Забыть. Это будет лучше всего. Надо идти дальше.
Черт! Тяжело без него. Ломка. Ну и пусть! Я не позволю себе скучать!
…Идите все к черту!

* * *
Я умер. Вы скажите ей.
Знаете, как долго это продолжалось? И я рад, что все так закончилось. Умереть от руки любимой женщины – это тоже прекрасно и достойно того, чтобы поддаться событию. Так случилось. Ничего нельзя было сделать. С ней мука, и без нее тоже.
Как часто я говорил ей «люблю»? А она мне? Мы были похожи, но я даже не знаю, чье слово звучало не так. Чувствуется, когда в слове «люблю» что-то не так. Ноты неродного, чужого. Но такое желанное слово, черт побери, что какие-то смешные ноты не имеют значения. Оттенки видят только женщины, а у нас красный, черный, белый, зеленый цвета. Все проще, но и сложнее.
Мы не знаем, почему они куксятся, они говорят, что все в порядке, и мы не будем настаивать. А зачем? Ведь все равно ее прорвет.
Милая… Ты все равно красивая. Даже теперь, когда ты меня убила. С растрепанными волосами. И это лицо, полное страха и отчаяния.
Господи, как же воскреснуть хочется!
Знобит что-то. Я слаб, когда тебя вижу.
Прости, я закрою глаза. Мне нужно уйти. Ты убила меня. Ты так хотела. И я согласился. По-другому, наверное, никак.
Странная эта любовь.
Только еще на минутку открою глаза, чтобы посмотреть в последний раз.
Все, ушел.
А можно я приду еще раз? Ты меня не заметишь. Я только буду приходить иногда и смотреть на тебя.

* * *
- …Вернись? Ты можешь вернуться? - сказала я.
- Время невозвратимо, а ты мазохистка.
- Ты кто?
- Любовь, которую ты исковеркала. Я так хотела прийти, но ты не пускала.
- А сейчас придешь?
- Я всегда рядом.
- Неправда.
Любовь снова вздохнула и замолчала.

6 октября 2012 г.