Источник таланта

Люблю гулять по ночам. Безлюдный ночной город дарит ощущение полного одиночества, полной свободы. Как будто я единственный человек во всей вселенной. Выхожу из дома. Передо мной пустынные желто-черные улицы. В наушниках - "Пикник". В голове медленно затихает умирающая надежда. Раз, два, пять, раз... Этот голос вытесняет все мысли, и я всецело отдаюсь его власти. Медленно иду вперед. Все равно куда. Пока не стихнет этот прохладный ветер, пока в спину бьет свет фонарей, пока в ушах звучит этот завораживающий голос, мне не важно куда я иду. Главное не останавливаться. Шаг, еще один, еще и еще, прочь от этого опостылевшего мира, прочь от этой надоевшей реальности. Закрываю глаза. В голове проносится калейдоскоп лиц, событий. Они ускоряются, все быстрее, быстрее, словно боятся, что я разомкну веки и прерву их бег. Но я не прогоняю их, я жду. Стремительный бег застывших образов подходит к концу. И на черном фоне начинают медленно проступать черты лица. Такого знакомого, такого милого моему сердцу, и такого безнадежно далекого. Я все еще жду. Это как проявление фотографии, когда тусклое изображение с каждой секундой становится все ярче и четче, пока в итоге не обретает свои истинные черты. Именно теперь я открываю глаза. Я уже там, далеко, в другом мире. Занимается бледный рассвет, я иду по протопотаной мною же тропинке. Справа и слева от меня растут полевые цветы. Еще 50 шагов. Я стараюсь не сорваться на бег, но непослушное сердце подгоняет меня вперед. Пытаюсь успокоить себя, но пальцы дрожат все сильнее, шаги становятся все быстрее. Каких-то 20 шагов. Просыпаются птицы. В их приветливом пении я слышу слова надежды. Вот оно. Я у цели. Руками раздвигаю цветущий розовый куст. В безумной надежде опускаю свой взгляд вниз, и губы искривляются в подобии улыбки. Улыбки разочарования. Я смотрю на высохший ключ. Боюсь упустить малейшее изменение. Нет, все так же как и вчера. Так же, как и весь последний год. Сухая потрескавшаяся земля. И ни одного намека хоть на капельку живительной влаги. Я медленно сажусь на землю. Снова закрываю глаза. Жадно ловлю каждый звук, каждый запах этого необычного места. Пытаюсь почувствовать, представить себе как появляется первая капля воды, за ней вторая, и дальше, дальше. Источник оживает, весело и безмятежно журчит вода, рождая все новые и новые звуки, чувства, запахи. Словно из ниоткуда перед глазами начинают проступать слова, строки...
       
Твой запах скользит, незаметно вживаясь
В страницы дней,
Звенит простынями, течет проводами
Судьбы моей.
Нельзя успокоить, нельзя переждать,
Беспечно уснуть.
Мне трудно поверить, но надо признать,
Меня уже не вернуть. **
    
Я открываю глаза, встаю. Мой источник все так же мертв. Моя муза отвернулась от меня, ушла. В этот раз мне тоже не удалось ее поймать. Пора возвращаться. Я мысленно прощаюсь с розовым кустом, с весело щебечущими птицами, с моим пересохшим источником. "Встретимся завтра", - говорю я в слух, в надежде, что меня услышат, - "Вы все еще часть моей судьбы, и мы обязательно встретимся завтра". Я знаю, что так и буду приходить сюда каждый день, в надежде, пока источник моего таланта не оживет, пока моя муза не улыбнется мне вновь. Я возвращаюсь. Медленно исчезают черты любимого лица. Я снова не смог удержать их перед собой. По щеке катится одинокая слеза. "Знала ли ты, когда придумывала себе имя, что однажды я переведу его как "источник таланта"? Врядли. Но в одном ты оказалась права. Прежнюю тебя, написавшую эти строки, уже не вернуть. Прежней тебя уже нет", - проносятся мысли в моей голове. Я открываю глаза, возвращаясь на эту ночную желто-черную улицу, обреченно вздыхаю. "Дарит каждый день каплю свинца, каждый день - час..." звучат слова в голове. Я разворачиваюсь и иду назад. "Встретимся завтра", - шепчу я про себя и останавливаю музыку.



** Автор стихотворения Мааян Шай.